Нечего писать. Все хорошо - и все не так, как должно быть. Ну и что?



Наша жизнь - это чей-то рисунок на подкладке старой фетровой траченной молью шляпы.

Наша жизнь - это ломоть едва испеченного хлеба.

Наша жизнь - это листочки отрывных календарей, которые кому-то вздумалось листать из конца в начало.

Наша жизнь - это тетрадный листок, расчерченный под морской бой.



- А-4!

- Ранил!

- Б-4!

- Убил!



Наша жизнь...